Trapped

Gotitas de lluvia resbalan por mis mejillas. Casi pierdo el equilibrio al pisar una baldosa dorada cerca de Christchurch. La ciudad se humaniza, la gente me mira a la cara. Sin conocerme, me reconocen; sin saber quién soy, me siento definida.
Sigo caminando, ya no pertenezco aquí, ya no sé dónde pertenezco, sólo sé qué es lo que amo, qué olores me permiten dormir, qué tacto me devuelve a la cuna.
Y en un par de días, saco mi cajita mágica y la hago mía. Es mía porque la entiendo, es mía porque la amé, mía porque la lloré, porque susurré a sus piedras y desafíe a sus aguas, porque me hizo sentir arropada y desheredada, porque amo sus veranos y su poesía, sus pócimas y su hechizo. Es mía porque yo me entregué antes y doy gracias a quiénes me ayudaron a atrapar su alma, la parte de alma que me regaló, los versos que ahora ya son míos, para siempre, míos, únicos e irrepetibles. Aunque el tiempo siga corriendo, aunque yo camine sola, siempre habrá algo de ella que me pertenezca, algo que nadie más tiene y nadie me puede arrebatar.
Algunas cicatrices son hermosas.