homeless

De vuelta a casa, como el turrón, como el almendro, como la oveja negra, al redil, el buen pastor la trae de vuelta. Vuelvo a casa, pero nada sigue igual. El tiempo que, indiferente, cambia todo de color, ha transfigurado mi imagen ilusa de la realidad.
Vuelvo a casa, sin tener un hogar; dejo un hogar, sin haberlo construido.
Perdida en la bruma, una luz que titila en el horizonte promete ser un faro, pero la tormenta es más fuerte que los cuatro trozos de madera a los que no tengo ganas de aferrarme.
Perdida otra vez. Promestite marcar mi camino tirando miguitas de pan, señalando cada tronco de árbol con nuestras iniciales.
Siempre me he sentido desarraigada, de no ser por instantes en los que el mundo parece cobrar sentido y traspasárselo a mi existencia, momentos en los que las palabras sobran y también los pensamientos, todo lo inunda una sensación de perfección que si existe es porque es etérea: Contemplar un atardecer lleno de tonos violáceos junto a un río, en una ciudad desconocida a la que sabes que nunca volverás; sentir como el viento te barre el pelo de la cara frente al mar en su estado más salvaje; escuchar una canción tranquila en un viaje hacia ninguna parte, despertar y volverte a dormir con la certeza de que será un buen día; historias de extraños que durante un corto periodo de tiempo se convierten en tus mejores amigos; historias en libros que te transportan a mundos mágicos de los que no quisieras salir al cerrar las tapas.
Sólo entonces siento que tengo un sitio en este mundo y que no ando vagando como un alma torturada a la que le vetaron el paso al cielo y al infierno, sólo entonces siento que mi alma encaja en mi propia piel.