todos los días son lunes

Suena el despertador y aún es de noche... Casi siempre sueño que estoy en casa y entonces cobró consciencia, mierda! aún sigo aquí... Incluso aunque sea viernes el día toma un tono grisáceo y sabe a lunes. Me levanto de mala gana, tratando de poner primero el pie derecho en el suelo y procuro salir de casa en 15 minutos, legañosa, con ojeras y sin ganas de andar los otros 15 minutos que me separan de la parada del autobús. Todavía con esperanzas de arreglar el día enciendo el I pod y escucho canciones en español. Todos los días me cruzo con las mismas caras y no puedo evitar sentirme una inmigrante, una de las que usurpan sus preciados trabajos y abundantes euros (abundantes gracias a una política que favorecía la inmigración, entre otros factores)
Él me alegraba el día. Otro inmigrante más, posiblemente brasileño (Deben tener un acuerdo, porque aquí el 90 por ciento de los que reparten el Herald o el Metro por la mañana son de la parte lusitana de Latinoamérica). Ni siquiera sé cómo se llamaba y tampoco era mi amigo, pero todas las mañanas me deseaba los buenos días y me daba un ejemplar de Metro (Irish version) Era agradable ver una cara sonriente y morena entre tanta mala leche pálida. Me gustaba tener un cómplice matutino, otro amante del sol fuera de lugar, lejos de casa, usurpando trabajos ilégitimos... sí, puede que no supiera su nombre ni nada sobre él, pero creo que sí que era mi amigo... Hace semanas que no está. Ahora le ha sustituído una rubia de bote que casi nunca me da los buenos días y sólo me ha repartido el periódico una vez. Ya nadie me arregla las mañanas... ya no me leo el horóscopo en la parada del bus, ni los sucesos más truculentos... Y me muero de envidia por mi amigo! Tal vez logró volver a casa, a un verano húmedo y alegre donde bailar sambar y beber caipiroskas... Ay... yo que me conformo con una Mahou, el sonido de una guitarra española, una tortilla de patatas y un amigo de toda la vida en frente, hablando en cristiano... Queda tan poquito y parece tanto.
Hoy el conductor del autobús se ha percatado de que todas las mañanas pago 40 céntimos menos. Ya no estoy muy segura de cuánto tiempo podré seguir colándome. Debía haber fingido que no le entendía, total, a él que más le da, son sólo 4 paradas más y él va a conducir el mismo tiempo y a tragarse el mismo atasco.
Luego a trabajar, a comerse marrones, a jugar en el trapecio con el orgullo de algunos, las mentiras de otros y los olvidos de terceros... a comerciar con aire y vender ilusiones, coser remiendos y rezar por milagros.
Por las mañanas, al cruzar el puente de Ballsbridge veo las carteras de dos repartidores de Metro en el río. Seguramente también escaparon. Dos bolsas rojas llenas de periódicos allí, donde el agua no es profunda. Las miro y siento la llamada de la libertad a gritos. Ser libre es poder elegir lo que quieres hacer y yo esto, no lo quiero por más tiempo. Me imagino a dos repartidores morenitos lanzando sus pesadas carteras y mándandolo todo a la mierda y secretamente me regocijo... Nunca una despedida será más agradable y mira que ya dije que no me gustan los finales, pero... tal vez por una vez no sean tan malos. Así recuperaré mis viernes y los lunes, si son lunes, lo serán al sol.