El duelo

Hay una mujer y un hombre vestidos de negro enfrentando sus espaldas. Cada uno empuña en la mano un arma cargada. Es una noche de luna luminosa y ambos comienzan a contar sus pasos en sentidos inversos... Uno, dos, tres, cuatro, diez... El hombre se vuelve y dispara. La mujer continua caminando... Dos disparos, tres, cuatro... La mujer continua caminado. Cinco, seis, siete, ocho... La mujer continua caminando... Hasta que el hombre desaparece en la espesura de la noche. El traidor, el cobarde, se pierde, por fin... y la mujer continua caminando, sola, con su arma cargada aún, sin odio, sin rencor, sin mirar jamás atrás, sin pararse a comprobar si sus heridas sangran, porque ya da igual, es una noche de duelo y el duelo no es por el hombre que una vez creyó amar sino por aquel que de verás amó. Volvió al invierno por aquello que importaba, no por batirse en duelo y ahora la mujer lo sabe y continua caminando, sola otra vez, pero continua caminando, sangrando aún, pero sin dejar de caminar...