todos los días son lunes

Suena el despertador y aún es de noche... Casi siempre sueño que estoy en casa y entonces cobró consciencia, mierda! aún sigo aquí... Incluso aunque sea viernes el día toma un tono grisáceo y sabe a lunes. Me levanto de mala gana, tratando de poner primero el pie derecho en el suelo y procuro salir de casa en 15 minutos, legañosa, con ojeras y sin ganas de andar los otros 15 minutos que me separan de la parada del autobús. Todavía con esperanzas de arreglar el día enciendo el I pod y escucho canciones en español. Todos los días me cruzo con las mismas caras y no puedo evitar sentirme una inmigrante, una de las que usurpan sus preciados trabajos y abundantes euros (abundantes gracias a una política que favorecía la inmigración, entre otros factores)
Él me alegraba el día. Otro inmigrante más, posiblemente brasileño (Deben tener un acuerdo, porque aquí el 90 por ciento de los que reparten el Herald o el Metro por la mañana son de la parte lusitana de Latinoamérica). Ni siquiera sé cómo se llamaba y tampoco era mi amigo, pero todas las mañanas me deseaba los buenos días y me daba un ejemplar de Metro (Irish version) Era agradable ver una cara sonriente y morena entre tanta mala leche pálida. Me gustaba tener un cómplice matutino, otro amante del sol fuera de lugar, lejos de casa, usurpando trabajos ilégitimos... sí, puede que no supiera su nombre ni nada sobre él, pero creo que sí que era mi amigo... Hace semanas que no está. Ahora le ha sustituído una rubia de bote que casi nunca me da los buenos días y sólo me ha repartido el periódico una vez. Ya nadie me arregla las mañanas... ya no me leo el horóscopo en la parada del bus, ni los sucesos más truculentos... Y me muero de envidia por mi amigo! Tal vez logró volver a casa, a un verano húmedo y alegre donde bailar sambar y beber caipiroskas... Ay... yo que me conformo con una Mahou, el sonido de una guitarra española, una tortilla de patatas y un amigo de toda la vida en frente, hablando en cristiano... Queda tan poquito y parece tanto.
Hoy el conductor del autobús se ha percatado de que todas las mañanas pago 40 céntimos menos. Ya no estoy muy segura de cuánto tiempo podré seguir colándome. Debía haber fingido que no le entendía, total, a él que más le da, son sólo 4 paradas más y él va a conducir el mismo tiempo y a tragarse el mismo atasco.
Luego a trabajar, a comerse marrones, a jugar en el trapecio con el orgullo de algunos, las mentiras de otros y los olvidos de terceros... a comerciar con aire y vender ilusiones, coser remiendos y rezar por milagros.
Por las mañanas, al cruzar el puente de Ballsbridge veo las carteras de dos repartidores de Metro en el río. Seguramente también escaparon. Dos bolsas rojas llenas de periódicos allí, donde el agua no es profunda. Las miro y siento la llamada de la libertad a gritos. Ser libre es poder elegir lo que quieres hacer y yo esto, no lo quiero por más tiempo. Me imagino a dos repartidores morenitos lanzando sus pesadas carteras y mándandolo todo a la mierda y secretamente me regocijo... Nunca una despedida será más agradable y mira que ya dije que no me gustan los finales, pero... tal vez por una vez no sean tan malos. Así recuperaré mis viernes y los lunes, si son lunes, lo serán al sol.

funny things

I am not laughing. I run away, you run away, he runs away, they keep running...
Being nice only to get what they want. Savage world, cruel things, nasty reality. That´s all it is.
Good intentions, fake smiles, empty conversations, empty space, empty braims, empty hearts, empty souls... Emptiness. Fill my glass with wine, my soul with peace, my heart with drums.
Coldness, ice, grey sky, black thunders... I don´t want to go out. Hidden. Away from all the things I don´t like. Alone with my phantoms, my demons and my fears... Cooking my poison in hell, boiling my panic, washing my nightmares.
Dancing alone in darkness, scared of the stars, missing the breeze. I want to break my chains, to unlock the door and feel the light. I am in the prison that I built, a prison of fear and loneliness.

chasing the prey

Can you smell the fresh blood? Do you feel the fear in the air?
We live in a world of hunters. A wild universe where there is no law, no rules, no faith.
Hunters and preys. Being both things at the same time.
No, I am not a hunter, how could I be a hunter when I am a vegetarian? Could you chase a tomato, follow the trace and then shoot?
I am dreamer, a poet, an idiot. Does it make me an easy prey? Maybe it does.
How can I survive in a land of hunters? Can my soul survive? I am dying slowly, only the ashes remain. I am hidding in my palace, made of crystal and whispers. I am waiting there for you to come and rescue me, but you might be a hunter... How could I know?
Come in, only if you want to share dreams and wine, thoughts and silence, words and hugs.
Come, and I will show you that it is better sharing than hunting. The door is open, I am taking the risk, I will let you in, then I want to hide untill you find me. Se cerró la veda. Lo único que puedes perseguir son tus sueños...

the sooner, the better

Curioso viniendo de alguien que lo deja siempre todo para última hora, ¿verdad?
Lo cierto es que no puedo esperar más. No me arrepiento de lo que hice, pero ya pasó.
Cada día que sigo aquí es un derroche de tiempo. Coger experiencia, aprender inglés, ganarme las habichuelas... sí, sí, todo eso está muy bien, pero ya he tenido bastante. Aquí el cielo es gris y mi cerebro se llena de nubes cada día, la sucesión de horas iguales me puede y el alcohol me hace olvidar por un rato lo miserables que somos las personas. Si algo he aprendido en Dublín, y en los trabajos que me han ocupado aquí, es que Hume tenía razón en eso de que "el hombre es lobo para el hombre". No sé si nacemos mezquinos, con un instinto sádico y egoísta, o la sociedad nos corrompe poco a poco hasta volvernos un despojo de nosotros mismos. Tal vez el origen no importe si las consecuencias son la mismas.
Sin embargo, cuando me abrazas, las nubes grises se tiñen de atardeceres dorados, en los que el sol calienta y la lluvia queda lejos... y duermo tranquila, mientras mi cronómetro sigue corriendo...

Like a princess

I don´t have a lot of memories from my childhood, however I remember the reasons that made me cry when I was 3 years old:

I think it was in the afternoon, I was in the toilet, looking at my reflection in the mirror. I did not like what I saw. I was combing my hair and I couldn´t stop crying. I had short and black curls while the princesses in the fairy tales used to have long, straight, blonde hair. I was completely different: I would never be a princess.
22 years later I realised that the little girl I once were, was completely right that sad afternoon.
It was in Malaysia, I was listening what other girls were saying. She was tall, she was blonde, she had blue eyes and big boobs and she was talking about her boyfriend. And then she said it... she just said it... and I felt like shit. What did she say? That he treated her like a princess... Oh God, she looked so happy. And I... I was so blue. Where is my prince? Where did he hide?
There is no prince, I never was a princess. I have black, curly hair and dark skin, my boobs are not so big and I am not that tall. I do not look like a super model and there is no man who can understand my feelings and my needs. And I just hate you because you are not my prince, you are not meant for me and you can not make me happy... but how could you be my prince if I am not a princess?

Gracias, querido público

Clap, clap,clap... La grada aplaude.
Delirios de grandeza en una fama virtual, en los dos sentidos de la palabra.
Sexo, drogas, rock and roll... como los rolling stones.
Una estrella en el firmamento, un futuro estrellado. Rememorando un pasado glorioso, un pasado usurpado que nunca fue legítimo.
Clap,clap,clap... la grada aplaude.
Halagos, copas, inspiración sintética.
¿Genialidad o fantasía?
Nunca cambies, lo mejor de lo mejor, siempre te seguiré...
Clap, clap, clap... la grada aplaude.
Luces de neón, con tu nombre, expectativas, silencios, más aplausos.
Clap, clap, clap.
Me hacen gracia, todos ellos. Haciendo de su vida un sueño, soñando que lo que pagan es lo que ganaron día a día. Soñando despiertos, creyendo que pertenecen a una élite, que viven en una oligarquía de privilegiados, que los dioses besaron su frente, intercambiando cumplidos, prostituyendo su vanidad.
Clap, clap, clap... la grada aplaude. Ahora... despierta

lipstick

Marcas de carmín en el cuello, en la mejilla, en la boca... Carmín en tu nombre, borrado para siempre de mis labios, labios sellados, por carmín
Rojo pasión, rojo sangre, rojo fuego... Como el lacre de una carta oficial. Matar al mensajero, lanzar una flecha a la paloma.
Un beso en el espejo, curar el orgullo, curarse de espanto. Curarse... aliviar el dolor del cuerpo, poner alas en el alma.
Y el carmín apagó mi sed ardiente, el carmín calmó mi rabia.

I NEVER WANTED IT

Son las 2 de la mañana y estoy borracha.
Quiero estar sola y odio el sentimiento de soledad... ODIO: el mayor derroche (de energía, de emociones, de todo)
Querer salir corriendo y no tener a dónde, querer huir de uno mismo, de un pasado, de un presente, de un futuro. Meter las memorias en un cajón y jugar a ser otra persona, soñar con otra vida, otras preocupaciones, otras miserias... Cambiarlas, simplemente porque son aburridas.
Asustarte, porque me divierte.
Asustarme, porque tengo miedo.
Querer jugar y no poder.
Qué difícil es vivir en tu propia piel cuando tus dos mitades nunca se entendieron, qué difícil es dejar volar el alma cuando aunque no lo quiera, está atada al cuerpo...
Quiero un abrazo y un olor, un no pensar en el mañana, una verdad, una religión, un dogma, algo.
Quiero, quiero, quiero... pero ¿por qué tengo lo que nunca quise, lo que nunca busqué?
Quiero... respuestas

wild horse, bleeding hands

¿Por qué cuando algo parece romántico acabo sangrando?
Aire puro, el mar, el sol, el horizonte, yo a lomos de un caballo de piel marrón y las riendas desgarrándome la piel.
Toma tú las riendas y enséñame a cabalgar. No me tires si las suelto, ni me hieras cuando intente indicarte dónde ir.
Dócil y salvaje, bello y poderoso, una contradición en su esencia, como la vida, como mi mente, como mis sueños. Historias medievales de princesas en castillos con caballos blancos. Historias de pegasos alados y unicornios mágicos que nos alejan de una realidad donde lo más valioso es el tiempo que nos falta para soñar despiertos y dormir sin pensar.

de castillos y fantasmas

Irlanda es tierra de castillos. Cuenta la leyenda que cada castillo tiene por lo menos un fantasma. Tal vez esto explique que en la isla esmeralda abunden tanto...
Álex llegó antes que nosotras a Tullamore y se topó con Richard.
Tullamore está en County Offaly, a dos horas de Dublín. Es una ciudad que no tiene nada especial, a excepción del castillo Charleville, donde desde hace pocos años se celebra un festival musical conocido como Castle Palooza.
Allí acabamos nosotras el pasado fin de semana, para escuchar buena música, salir de Dublín y respirar aires distintos; pero como iba diciendo, Álex llegó antes y se encontró con Richard.
Richard tendrá unos 70 años. Parece un viejete irlandés como cualquier otro, pero lo cierto es que la familia de Richard ha vivido durante 6 generaciones en el castillo Charleville y Richard conoce todos los secretos sobre el pasado del castillo y sus fantasmas.
Aunque no desveló mucho del lado misterioso de su fortaleza, nosotras sabemos que la magia del castillo y sus alrededores es de verdad.
Puede que no viéramos al fantasma, pero nos perdimos por el bosque y escuchamos reir a las hadas mientras se burlaban de los duendes, también nos encontramos una caca de dragón; no podía ser de vaca pues era descomunal, y puesto que los dinosaurios se extinguieron hace demasiado tiempo, sólo podía ser de uno de los últimos supervivientes de estos reptiles gigantes que echan fuego por la boca. Más tarde vimos al príncipe, pero estaba encantado... tenía apariencia de rana amarilla y saltaba a nuestros pies pidiendo un beso y ser liberado de su hechizo... Lucía y yo dudamos a la hora de decidir quién era la afortunada que debía besarle y convertirse en princesa, (aún tenemos fobia a las ranas debido a froggy) y él, herido en su orgullo, se escondió entre los helechos, condenándose a permanecer encantado y oculto entre los árboles durante 200 años más.
Al fantasma le molestaban los decibelios. Le gusta el silencio en su castillo ruinoso, y aunque el festival era pequeño y poco pretencioso, el fantasma quiso que acabara lo antes posible, por eso gritó al cielo y conjuró a la lluvia. Quiso que las gotas de agua hicieran más ruido que los DJs... Nosotras pillamos la indirecta y decidimos marcharnos antes de enfadar más al fantasma... Nunca se sabe de qué humor les puedes pillar... Pero antes de irnos, Richard nos confesó que el fantasma estaría con nosotras en la cocina, durante la hora de la cena... Y si le echo un poco más de imaginación, le puedo ver enfurruñado en un rincón, gruñendo y quejándose del jolgorío, rememorando los viejos tiempos del medievo y rezando para que pronto los músicos se vayan con la música a otra parte y le dejen a él solo con Richard, jugando al pócker en una de las enormes salas del castillo.